Cuando creo que me va a salir papel picado de los ojos, me mantiene firme esto: mañana rendís dos materias, te van a faltar 3 menos. No tengo tiempo ni para dejar de parecer Frida Kahlo, pero me consuela esto: si hubiese querido tiempo no hubieses salido el sábado, yegua. Tengo a los Rolling de los 60’ frotándome un fósforo en la oreja, la gata me llora, quiera Whiskas, ella me habla, quiere casi lo mismo.¿Qué voy hacer conmigo? ¿Bajar la vista y ver que quería Karlitos? ¿O subirla y coger con todas? 
Me van a faltar tres. 
Agarrar el resaltador verde y dejar de comportarme como un niñito púbero, ya va haber tiempo para lo demás. 

                        ("creo que la hice volar, confesión")